Нам нельзя Петля судьбы
Светлые волосы уложены в художественном беспорядке. Чёлка задорно падает на лоб, и я вдруг ловлю себя на мысли, что очень хочу поправить её. Интересно, у него волосы мягкие или жёсткие, как застывшее выражение лица?
Чётко очерченные брови нахмурены, а зеленые глаза (мамочки, какой цвет! настоящие изумруды, а не глаза!) пристально изучают меня.
Стремительно краснею от мысли, что позволила себе так долго рассматривать незнакомца. Даже забываю про упавшую тетрадку, но помнит он. Поднимает её и протягивает со словами:
— Привет, тёзка! Помнишь меня? Или лучше ещё раз познакомимся?
